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Poesia

En martes de #poesía – Heaney, el poeta de la tierra

El 30 de agosto, en Dublín, murió Seamus Heaney, Premio Nobel de Literatura y considerado por muchos el más grande poeta irlandés después de Yeats, y uno de los más grandes en lengua inglesa del siglo XX.

Heaney, autor de más de 70 títulos entre poemarios, plaquettes, ensayos, obras de teatro y traducciones es ante todo un poeta centrado en la experiencia de la tierra. Heaney vivió maravillado por el drama del paisaje irlandés y su obra se arraiga constantemente en él.

Como autor e intelectual, entendió también que su tierra vivía dificultades enormes. Nacido en Irlanda del Norte, se declaró irlandés, y nunca británico. Sus poemas no son, sin embargo, tomas de postura en torno al conflicto armado, sino puentes que el lenguaje establece con la tierra ancestral, como si dijese que las raíces de los irlandeses son mucho más profundas que la política, y terminarán por trascender a aquélla.

Hay que leer muchas veces a Heaney, dejar que el lenguaje se vaya arraigando a nosotros para poder desentrañar las evocaciones que sugiere. La voz de Heaney es como la de una flauta que se oye muy distante: hay que poner mucha atención para darnos cuenta si en verdad la estamos oyendo, o la imaginamos.

Aquí algunos poemas suyos. Las traducciones no son mías, surgieron de una serie de búsquedas en internet.

 

Allí mismo

Una nidada fría, una puesta completa aunque escondida

bajo el mantillo del pasado otoño, y entonces supe,

por su lisa quietud, que se había arruinado sin remedio,

convirtiendo en mortal sudor un rocío

que empapaba las cáscaras sin hacerlas brillar.

Yo estaba de rodillas junto al seto, las manos apoyadas

sobre la hierba húmeda, adorador de aquello,

madrugador que indaga con las manos

y acostumbra encontrar huevos calientes. Pero no

este súbito tacto polar como un estigma,

este frío de círculo de piedra amaneciendo

en mi mortificada diestra, prueba innegable

de lo que allí pactó con la materia

hueca en su retraimiento planetario.

 

Como todos

 

Como todos, bajaba la cabeza

cuando eran consagrados pan y vino,

y alzaba los ojos a la hostia

y el cáliz levantados, y creía

(no importa lo que esto signifique)

que una transformación se realizaba.

Iba al comulgatorio y recibía

el misterio en la lengua; regresaba

luego al banco, y con ojos entornados

daba las gracias,

y reabriendo los ojos percibía

que el tiempo comenzaba nuevamente.

No hubo escena

en que ajustar cuentas conmigo ni con nadie.

La pérdida ocurrió entre bastidores.

Mas no sé renegar de esas palabras:

“acción de gracias”, “hostia”, “eucaristía”.

Eternamente atraen, temblorosas,

igual que agua de pozo en lo más hondo.

 

 

Personal helicón

 

De niño nadie podía apartarme de los pozos

y las bombas de agua con cubo y con polea.

Amaba el vacío oscuro, el cielo atrapado, los olores

a algas, a hongos, a musgo húmedo.

Había uno en un patio con una tapa de madera podrida.

Me encantaba el ruido repentino cuando un cubo

caía de golpe hasta el final de la cuerda,

tan profundo que no se veía ningún reflejo.

Había otro, poco hondo, tapado con una piedra,

que florecía como un acuario.

Si arrancabas las enormes raíces del fango suave,

una cara blanca flotaba en el fondo.

Otros tenían eco, te devolvían tu propia voz,

con una nueva música más clara. Y había uno

que me daba miedo, porque allí, surgida de los helechos

y las hierbas gigantescas, una rata cruzó por encima de mi reflejo.

Ahora ya, escarbar en las raíces, manosear el barro

y quedarse extasiado, como Narciso, ante un estanque,

está más allá de toda dignidad adulta. Escribo poesías

para verme a mí mismo, para hacer que la oscuridad me responda con el eco.

 

Acta de unión

 

I

 

Esta noche, un primer movimiento, un pulso,

como si la lluvia se acumulase en el pantano

hasta romper y desbordarse: una presa que estalla,

un tajo abriendo la cama de helechos.

Tu espalda es una firme línea de costa del este

y brazos y piernas se prolongan

más allá de tus colinas graduales. Acaricio

la palpitante provincia donde creció nuestro pasado.

Soy el reino elevado por encima de tus hombros

al que no halagarías ni puedes ignorar.

La conquista es mentira. Envejezco

tolerando tu orilla semi-independiente

dentro de cuyos límites ahora mi legado

culmina inexorable.

 

II

 

Imperialmente soy varón todavía,

dejando para ti todo el dolor,

el proceso de rendición en la colonia,

el ariete, la barrera que explota desde dentro.

El acta germinó en una obstinada quinta columna

cuya postura crece de forma unilateral.

Su corazón bajo tu corazón es un tambor de guerra

que llama a filas a la fuerza. Sus parasitarios

e ignorantes puños pequeños

ya golpearon tus fronteras y sé que apuntan hacia mí

por encima del agua. No veo ningún tratado

que ponga a salvo por completo

tu cuerpo hollado y estirado, el gran dolor

que, como campo abierto, te deja en carne viva, una vez más.

 

 

Seamus Heaney

Seamus Heaney

Acerca de gerardo1313

Escritor, periodista, comunicador y comentarista mexicano. Reside en Chicago. Autor del libro de relatos A veces llovia en Chicago (Ediciones Vocesueltas/Libros Magenta, 2011, ganador del Premio Interamericano Carlos Montemayor 2013), la obra de teatro Blind Spot (Ganadora del Primer Premio Hispano de Dramaturgia de Chicago, 2014, publicada por Literal Publishers en la coleccion (dis) locados, y el poemario En el pais del silencio (publicado en 2015 por Ediciones Oblicuas, Barcelona). Director editorial de la revista contratiempo (http://contratiempo.net)

Comentarios

Un comentario en “En martes de #poesía – Heaney, el poeta de la tierra

  1. Uno de los grandes. Haces una radiografía breve y precisa.

    Publicado por halcondelanoche | septiembre 3, 2013, 12:39 PM

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